Le Déluge de Deucalion

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The story as narrated

L'histoire d'un déluge engloutissant le monde n'appartient pas qu'à la Bible. Les Grecs, eux aussi, racontaient qu'un jour le ciel s'était ouvert pour effacer l'humanité — et qu'un seul couple avait survécu, dans un coffre de bois ballotté par les flots. Voici le déluge de Deucalion, tel que le rapportent Apollodore et Pindare. En ce temps-là vivait la race de bronze : des hommes durs comme leur métal, violents, sans lois et sans respect des dieux. Du haut de l'Olympe, Zeus regardait leurs crimes s'accumuler, et sa patience s'épuisait. Un jour, le maître du ciel prit sa décision : cette humanité-là ne méritait plus la lumière. Il ne la foudroierait pas. Il la noierait. Mais un Titan veillait encore sur les hommes : Prométhée, celui qui leur avait donné le feu et payé ce don d'un supplice éternel. Prométhée avait un fils mortel, Deucalion, qui régnait en Thessalie, autour de Phthie — un roi juste dans un monde qui ne l'était plus. Son épouse s'appelait Pyrrha, et son ascendance donne le vertige : elle était la fille d'Épiméthée et de Pandore, la toute première femme. Le fils du Titan bienfaiteur, uni à la fille de la première femme : c'est ce couple-là que le destin allait épargner. Averti du désastre qui venait, Prométhée souffla à son fils l'unique moyen d'y survivre : construire un grand coffre de bois, solide et calfaté, et y entasser des provisions. Deucalion obéit sans discuter — quand le Titan qui lit l'avenir vous dit de construire une arche, on la construit. Alors Zeus ouvrit les vannes du ciel. Pendant neuf jours et neuf nuits, une pluie comme le monde n'en avait jamais connue s'abattit sans un instant de répit. Les fleuves quittèrent leurs lits, la mer monta à la rencontre du ciel, les plaines devinrent des abîmes. La Grèce entière disparut sous les eaux — les villes, les forteresses, les armées, la race de bronze tout entière fut engloutie, et seuls quelques sommets perçaient encore l'immense étendue grise. Sur cette mer sans rivages flottait un coffre de bois. Le dixième jour, la pluie cessa. Le coffre de Deucalion et Pyrrha vint s'échouer sur les hauteurs du Parnasse, la montagne sacrée qui dominait les flots. Quand ils soulevèrent le couvercle, un silence absolu les accueillit : le monde était lavé, vide, neuf — et ils étaient seuls dessus. Le premier geste de Deucalion ne fut ni un cri ni une plainte : il dressa un autel et sacrifia à Zeus Phyxios, le protecteur des fugitifs. Ce geste toucha le roi des dieux. Il envoya Hermès, son messager, porter au survivant une offre unique : « Demande ce que tu voudras, Deucalion : cela te sera accordé. » Et l'homme seul sur la montagne, devant la terre déserte, ne demanda ni la richesse, ni la puissance, ni l'immortalité. Il demanda des compagnons. Des hommes, pour repeupler le monde. La réponse de Zeus fut étrange : que Deucalion et Pyrrha marchent en jetant des pierres par-dessus leurs têtes. Des versions plus tardives en firent une énigme — « jetez derrière vous les os de votre mère » — qui horrifia d'abord Pyrrha, avant que Deucalion ne comprenne : notre mère à tous est Gaïa, la Terre, et ses os sont les pierres. Le sens, lui, ne change pas : la vie allait renaître du roc. Alors se produisit le prodige. Chaque pierre lancée par Deucalion s'amollissait, se dressait, prenait forme — et devenait un homme. Chaque pierre lancée par Pyrrha devenait une femme. Une humanité nouvelle se levait du sol, plus endurante à la peine que l'ancienne, née de la pierre même. Les Grecs y entendaient un jeu de mots de leur langue, où « pierre » se dit laas et « peuple » laos : le peuple né des pierres. Deucalion et Pyrrha eurent aussi des enfants de leur sang, et l'aîné se nommait Hellên. De ses fils descendraient les grandes lignées grecques — et c'est de lui que les Grecs tirent le nom qu'ils se donnent encore aujourd'hui : les Hellènes. Toute la Grèce, littéralement, se disait descendante des survivants du déluge. Un dernier mot. Les Grecs n'étaient pas seuls : bien avant eux, la Mésopotamie racontait déjà le déluge d'Utnapishtim, et des dizaines de peuples, partout sur la terre, ont gardé la mémoire d'une grande inondation. Souvenir de catastrophes bien réelles, disent certains savants — crues géantes, montée des eaux à la fin des âges glaciaires. Mais les mythes en ont fait autre chose : non pas seulement le récit d'une fin du monde, mais celui, obstiné, d'un recommencement.

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