Abiyoyo : Le Géant Terrible et le Petit Musicien

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The story as narrated

Dans un petit village d'Afrique du Sud, vivaient un père et son fils. Le père était magicien. Pas un grand magicien de cour, non. Un petit magicien de village qui faisait disparaître les choses avec sa baguette magique. Le problème, c'est qu'il faisait disparaître n'importe quoi, n'importe quand, juste pour s'amuser. La chaise du voisin pendant qu'il s'asseyait. Pouf ! Disparue. Le chapeau du chef du village. Pouf ! Envolé. La nourriture dans l'assiette de quelqu'un d'autre. Pouf ! Volatilisée. Les gens du village en avaient assez. Le fils, lui, jouait du ukulélé. Mais il n'en jouait pas bien. Il en jouait tout le temps. Du matin au soir, du soir au matin. Le même air, encore et encore, un petit air simple et entêtant : « Abiyoyo, Abiyoyo, Abiyoyo, Abiyoyo... » Les voisins se bouchaient les oreilles. Les chiens hurlaient. Les poules s'enfuyaient. C'était insupportable. Un jour, les habitants du village en eurent assez du père qui faisait tout disparaître et du fils qui jouait sans arrêt. Ils les chassèrent. « Allez-vous-en ! Vous et vos tours et votre musique horrible ! Ne revenez jamais ! » Le père et le fils partirent, la tête basse, et s'installèrent dans une petite hutte à la lisière du village, seuls et tristes. Or, dans cette région, on racontait depuis des générations l'histoire d'Abiyoyo. Un géant. Le plus grand, le plus terrible, le plus effrayant géant que la terre ait jamais porté. Si grand que sa tête disparaissait dans les nuages. Si large que son ombre couvrait des villages entiers. Ses dents étaient comme des rochers pointus. Ses yeux brillaient comme deux feux de brousse. Ses pieds, quand ils frappaient le sol, provoquaient des tremblements de terre. On disait qu'il dormait quelque part dans les montagnes, et que le jour où il se réveillerait, il dévorerait tout sur son passage. Les anciens disaient que c'était une légende. Une histoire pour effrayer les enfants. Personne n'y croyait vraiment. Jusqu'au matin où la terre trembla. Le tremblement commença doucement, comme un grondement lointain. Puis il s'amplifia. Les huttes vibrèrent. Les arbres oscillèrent. Les animaux s'enfuirent dans toutes les directions. Et à l'horizon, derrière les montagnes, une forme immense se dressa. Abiyoyo s'était réveillé. Il était encore plus terrifiant que dans les légendes. Sa taille dépassait l'imagination. Chacun de ses pas faisait trembler la terre sur des kilomètres. Sa bouche, ouverte en un rugissement permanent, pouvait avaler une maison entière. Il avançait vers le village, lentement, inexorablement, comme une montagne en marche. La panique s'empara du village. Les gens couraient dans tous les sens, attrapant leurs enfants, leurs biens, essayant de fuir. Mais où fuir face à un géant ? Le chef du village cria des ordres que personne n'écoutait. Les guerriers prirent leurs lances, mais ils tremblaient si fort qu'ils ne pouvaient même pas viser. C'est alors que le petit garçon eut une idée. Une idée folle, absurde, désespérée. Il attrapa son ukulélé et courut vers le géant. Son père, hurlant de terreur, le suivit en courant avec sa baguette magique. Le garçon se planta devant Abiyoyo, minuscule comme une fourmi face à une montagne. Le géant baissa ses yeux énormes vers cette petite créature qui osait se dresser devant lui. Et le garçon se mit à jouer. Le même air. Celui que tout le monde détestait. « Abiyoyo, Abiyoyo, Abiyoyo, Abiyoyo... » Le géant s'arrêta net. Ses yeux clignotèrent. Personne ne lui avait jamais chanté une chanson. Personne ne lui avait jamais dit son nom avec autre chose que de la terreur. Et cette petite mélodie simple, entêtante, joyeuse, fit quelque chose d'extraordinaire. Le géant commença à bouger ses pieds. D'abord un pied, puis l'autre. Il tapait le rythme. Le géant le plus terrible du monde se mit à danser. Il dansait maladroitement, ridiculement, comme un être qui n'a jamais dansé de sa vie. Ses bras gigantesques battaient l'air. Ses pieds énormes soulevaient des nuages de poussière. Il tournait sur lui-même, il sautillait, il se trémoussait. Plus le garçon jouait vite, plus le géant dansait vite. Plus le garçon jouait fort, plus le géant dansait fort. Et le géant dansa tant et si bien qu'il s'épuisa. Ses jambes fléchirent. Ses bras retombèrent. Il vacilla comme un arbre coupé à la base. Et dans un fracas qui résonna jusqu'aux montagnes, Abiyoyo s'effondra au sol, épuisé, haletant, les yeux fermés. C'est à ce moment que le père entra en action. Il brandit sa baguette magique, celle-là même qui avait fait disparaître tant de chaises et de chapeaux, et la pointa vers le géant. « Pouf ! » Abiyoyo disparut. Complètement. Totalement. Il ne resta pas un cheveu, pas une trace, pas même l'empreinte de ses pieds géants dans la terre. Le silence tomba sur le village. Puis un cri de joie éclata. Les villageois accoururent. Ils soulevèrent le père et le fils sur leurs épaules et les portèrent en triomphe à travers le village. « Ils nous ont sauvés ! Le magicien et le musicien nous ont sauvés ! » On organisa la plus grande fête que le village ait jamais connue. Le père et le fils furent accueillis à nouveau dans le village, cette fois comme des héros. Et le garçon continua à jouer de son ukulélé. La même chanson. « Abiyoyo, Abiyoyo... » Mais cette fois, personne ne se plaignit. Au contraire, tout le village chantait avec lui. Car cette histoire enseigne quelque chose de précieux : ce que le monde considère comme inutile ou agaçant aujourd'hui peut devenir la chose la plus importante demain. La musique qui dérange peut sauver un village. La magie qui amuse peut vaincre un géant. Et ceux qu'on rejette sont parfois ceux dont on a le plus besoin.

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